Я с детства хотела стать художником. Верила, что искусство спасёт меня. Спасёт от чего-то неясного — от невидимости, от страха, от самой себя. Искусство стало моей путеводной звездой — далёкой точкой, до которой невозможно дотянуться. Но что такое искусство? Разве не вязкое, топкое болото, где тяжёлым торфом лежат Венеры Урбинские и фонтаны-писсуары? Где шедевры, манифесты и революции оседают слоями ила, смешиваясь друг с другом. Где каждое новое высказывание неизбежно проваливается в толщу уже сказанного. Болото хранит всё. Ничего не забывает. И каждый художник входит в него, надеясь найти собственный путь, хотя под ногами уже лежат тысячи пройденных дорог.